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Dove tornano i fenicotteri
C'è un istante
in cui la terra smette di essere terra
e qualcuno prova a chiamarla profitto.
È allora
che il vento raccoglie il nome delle acque,
le canne piegate dalla salsedine,
le orme leggere degli uccelli migratori,
e le consegna alla memoria del cielo.
I fenicotteri lo sanno.
Conoscono il linguaggio delle lagune,
la pazienza delle maree,
il respiro segreto
che tiene insieme il sale e la luce.
Non possiedono nulla,
eppure difendono tutto
con il semplice coraggio del ritorno.
Poi arrivano gli uomini
con mappe, timbri e promesse,
misurano l'infinito,
danno un prezzo all'orizzonte,
credono che anche il silenzio
possa essere comprato.
Ma la terra
non ha firma.
Ha radici.
Ha vento.
Ha il battito antico
di chi vi ha lasciato il proprio nome.
E allora,
dalle piazze,
dalle lagune,
dalle ali rosate che fendono il cielo,
si leva una sola voce:
«L'Albania non è in vendita.»
Non è in vendita
l'acqua che riflette le stelle,
né il sale che custodisce la memoria,
né il volo dei fenicotteri
che ogni primavera
ricuciono il cielo alla terra.
Così un popolo si alza
non per conquistare,
ma per custodire.
Ogni voce diventa riva,
ogni mano un argine,
ogni volto una pietra
contro l'oblio.
E mentre il fumo
oscura per un momento il cielo,
le ali dei fenicotteri
continuano a scrivere
un alfabeto che nessun potere conosce:
quello della bellezza
che non si compra,
della libertà
che non si recinta,
della dignità
che nessuna ricchezza
potrà mai possedere.
Perché una patria
comincia sempre
là dove un uomo
sceglie di difendere
il canto di un uccello
prima del rumore dell'oro.
E finché un solo fenicottero
tornerà a specchiarsi nell'acqua,
ci sarà ancora speranza,
e nessun impero
potrà comprare
l'anima di una terra.
